Da Criação…

Estupidez absoluta
A argúcia não é o seu forte
Dizem-se Criadores
Quais Deuses, que do pó constroem palácios
Das maresias, tempestades tumultuosas
De sonhos, fazem vocábulos
Por suas certezas, criam definições, indefinidas
Porque sempre existe a retórica
E esta é metódica

Como se podem arvorar a tanto
Se nada Criam de novo
Senão a aglutinação de contextos

Simples cozinheiros aprendizes
Com esperança de pasteleiros
Com as mãos, distorcem, amassam
(Sem que moam os grãos até à infinitésima parte do finito)
Não discorrem o sumo e a seiva
Cada dor, abstracção, pensamento, ou simples lamento
De amor alegre e benfazejo, a permuta num beijo
Gizar pleno e constante, permutável e persistente
De cada desejo que fortemente bate no peito

Que dizes

Quem Cria o quê afinal
Se tudo o que estudas e se conhece
Está já inventado desde que o mundo é mundo

Que pena
Mas, não sei criar
Nem sou cozinheiro ou pasteleiro
Talvez
Mal cozinhado
A queimar
Que cheiro


© Luís Monteiro da Cunha